***

Если бы нас писали как строчки,
наши стихи - где суть и душа.
Были бы так же радости боли,
столько же дней,в тех же годах.

Ну а пока мы замкнуты в кухнях,
пишем в блокнотах что то свое.
В городе том где разбиты дороги,
да и народ бьет чья та ложь.

Все не впопад,все рифмы размеры,
вовсе не так как виделось нам.
То ли слепы,а быть может устали,
нишу б найти,а не грязное дно.

Если бы нас писали как строчки,
и заполняли пустоты души.
Взор поднимали все те же лица,
И мы бы рождались что бы уйти...