Он был с дороги, тяжело ступал.
В какой-то кепке белой, несуразной.
Прошел и сразу к микрофону встал,
Чтоб показать свой мир разнообразный.
Он не хотел понравиться. Читал
Свои стихи негромко, монотонно,
Но дух его торжественно витал,
Жил в атмосфере творческой, бездонной.
Стихи играли, складывались в цепь,
Они парили, плыли, восторгали
И было видно, что поэт окреп,
Помолодел, глаза его сияли.
Мы были все в поэта влюблены,
В его стихи, в его рассказы, песни,
И дух чужой далекой стороны
Нам становился ближе, интересней.
И в атмосфере сказочной его
Боялись в зале что-нибудь прослушать,
А я ждала момента одного,
Чтобы пойти обнять родную душу.