Давайте все посмотрим на Пиету
Вот это - настоящее искусство.
А мы кричим, что все мы здесь Поэты.
Какие вызывает она чувства?
Она как будто соткана из света.
В ней скорбь, в ней жизнь, в ней смерть.
Она - бессмертна.
Ее теплом - веками мы согреты.
Так кто мы?
Бездари... иль все же мы Поэты?
Мы ползаем, иль все же мы летаем?
Мы в черное, иль белое одеты?
Мне кажется, бумагу мы мараем.
Иной раз что то ею подтираем.
Но все равно кричим, что мы Поэты.
Играем... Мы в Поэтов... все играем.
Нам кажется, что пишем мы сонеты.
Мы пишем жизнь - потом ее стираем.
Не любим и от этого страдаем.
Стираем все... но остаются беды.
Поэт... Художник... Скульптор... -
то от Бога.
Давайте все посмотрим на Пиету.
Ваяют все. Ваятелей тех много.
Мы к Богу позабыли все дорогу.
Ваятелей от Бога ноне нету.