Русский вариант текста:
http://stihi.ru/2011/05/01/4788
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http://www.youtube.com/watch?v=wwvdE-5fvf0 (http://www.stihi.ru/)
Wer geht wieder durch die Strasse,
kommt direkt in meine Gasse?
Das ist unser Postillion.
Meine Klinge macht mir Ton.
Wie verrueckt sind meine Hunde
Und sie machen grossen Krach.
Denn sie wissen: er zu Stunde
Nichts was gutes uns gebracht.
Irgend wann doch diesen Kasten
Mache ich vielleicht kaputt.
Meine Nerven laest er platzen
Und vergiftet mir das Blut.
So viel post, ich sage ehrlich,
Wie in Deutschland taeglich kam,
Ich in Russland vielleicht jaerlich
Nicht einmal so viel bekam.
Ich soll alles gut durchschauen.
Was ist wichtig? Was ist Schrott?
Doch ich kann mir nicht vertrauen.
Mit dem Lesen bin ich bloed.
Immer wieder eine Zeitung
Mit Reklame irgendwo
In der Zeitschrift aufgezeichnet
Unbedingt ein nackter Po.
Ich muss alles gut verstecken,
um dass Kinder es nicht sehen.
Unverschaemt sind die Gazetten.
Ich kann das auch nicht verstehen.
Endlich hab’ ich mich entschieden.
Alles, was ich nicht erkannt,
nahm ich mit und geh zu grillen.
Dort wird alles dann verbrannt.
Trink’mal! Einfach - prost!
Immer wieder kommt die Post.
Hopla, ullala!
Uns’re Rechnungen sind da.