*
В избытке не хватает озорства,
от скуки все приглажено по шерсти,
чуть бьётся сердце,- правит голова,
и в отраженье – отражений двести.
Так жизнь свивается в тугой клубок
покоя праведного постоянства.
И изначально был ли тот исток,
что пересох от трезвенного пьянства?
И где же чувств заветная сума,
побег от предсказуемой победы,
ведь только так, без скорлупы ума,
растопят тьму беспечные рассветы...