Под именами имена пишут уже свою стихию,
Пусть даже он или она,
Не зная ткут эту рутину.
Бегут по кругу в никуда,
Стремясь достичь вершины поля,
Неравный бой, и не туда бегут от горя.
Ищут счастливую звезду на дне крутого океана,
Теряют же свою судьбу,
Поздно живут и умирают рано.
Теряют души и сердца,
Другим их больно разбивая,
Всё ищут свет и теплоту,-
И дут на ощупь, спотыкаясь.
Врут радуясь, смеясь
Не ради зла, не в милость,
Прячут глаза и вновь стена…
Жаль, что реальность, а не приснилось.
Как мотылек летит на свет,
Наивный… Пусть – своего добьется,
Обжегшись он одно поймет,
Что счастье – боль от солнца.