***

А ветер докурит ее за меня,
С собой заберет, чтобы где-то истлела.
Проститься не даст, он не любит прощать.
Не любит винить, кто прощается первый.

Погаснет в листве, что по осени парк
Нещадно своей бахромой застилает.
А ветер ушел, он не любит прощать,
В пути мишуру золотую срывая.