Рвутся мысли газетной бумагой…
А клочки разметает пургой…
Белых мышек гуляет ватага…
Значит что-то опять с головой…
Я не помню вчерашнее завтра…
Да и было ли это со мной?..
Значит снова краплёные карты…
Значит плохо опять с головой…
Тут уже – не диагноз, а кредо…
Если крыша не едет домой…
Зачеркните меня в своём эго…
Обещаю – вернусь, но – другой.
2011.09.18