В руке опять перо поэта,
Оно творить готово вновь
И хочет в жизни лишь ответа,
На тот вопрос, что бударажит кровь
Как, к нам приходит вдохновенье?
Когда казалось бы уже,
Из нас уходит всё терпенье,
Но пишем всё ж на кураже.
А я скажу, оно к нам очень близко
Оно приходит из души
Оно не высоко, ни низко,
Ты удивляться не спеши.
Ведь это чувство словно птица
Оно летит из далека
То как орёл, то как синица
Крылом цепляя облака
И в тот момент когда приходит
Подруга верная твоя
Тебя не что так не заводит,
Как муза долгожданная
И начинают все поэмы
На лист тетрадный выплывать
И все безумные дилеммы
Готов всю ночь обдумывать