Сокровища свои считает осень,
Срывая жемчуга с блистающих ветвей…
Бросает под ноги труды прошедших вёсен
И кроет золотом асфальтный лик аллей.
Не сосчитать мне под ногами злата
Что смыто с клёнов северным дождём…
Для крон богатых - малая утрата,
Всё превратится в вечный чернозём.
Земля несметные богатства примет,
В копилку молчаливо приберёт…
И не один листок без памяти не сгинет,
Земля его цветком, весной вернёт.