И мой зычный, ясный голос сквозь седые облака.
Мой раскатистый по ветру уносился в Никуда.
По бульварам, шумным комом, листопадом за окном.
Засыхает, усмиренный, в книге хрупкой пятерней.
И мое красноречивье, пергаментно шелестя : " Нам до встречи, да, до встречи, не хватает только дня!"
Не хватает только мысли.. Я, встревоженной рукой, оставляю пентаграммы на стекле твоем немом.
Оставляю перемены, сбросив прошлое с хребта. И давай, в четыре лапы, дошагаем до конца.