Писать хотелось про осенних
Дней золотистых кружева.
Про теплоту лучей последних
Красы осенней божества.
Но, хоть, как прежде дни считаю
Свой календарик теребя,
Не чувствую, не замечаю
Примет знакомых сентября.
Нет лета бабьего в помине
На этом краешке земли.
Из глубины веков поныне,
Здесь лето в возрасте любви.
Оно свой возраст не меняет,
Не переходит плавно в осень
И века бабьего не знает,
И не считает проседь сосен.
Не одевает бус рябины,
Сережек золотой ольхи.
Лишь только, стае журавлиной
Два раза в год нальет воды.
Насыпав щедрою рукою
Букетов ярких в зелень трав
Оно цветет, даже зимою,
Природы обманув устав.
Не получился стих про осень.
Нет листьев желтых на земле.
Про лето написалось...впрочем,
Я не жалею о судьбе.