Возможно, ты права, нам ненужно больше встречаться,
Вряд ли, что-то получится из этого, полный бред.
Это как картина, ей 13, ему 18,
Они друг друга ненавидят, заряжая пистолет.
И в каждой фразе твоей: Нет, ничего не выйдет,
Была ведь доля правды, хоть я и отрицал,
Тебе писал, что возможно всех этих событий,
При развитии не будет, и мой огонь пропал.
Я видно разлюбил, когда он подошел сегодня,
И ты сказала: это ненадолго знаешь сам,
Когда слова твои пронзили меня, словно вводник,
Словно алкоголь, которого я не употреблял.
Прости меня за всё, ведь это ничего не значит,
Ты ведь сама не хотела, помнишь, сказала мне,
Что ничего не выйдет, но всё же желаю удачи,
Вряд ли до завтра останусь я в твоей голове.
И эти строки вылетят, из монитора
Которых не было, но о которых так мечтал,
Я видел образ твой в глазах каждого мажора,
Или прохожего, которого случайно встречал.
Но видно разлюбил, прости меня, правда, знаешь…
Я ни кусок мяса не надо так обо мне говорить,
В моём присутствии, если не в глаза и сразу,
Прости, но не смогу уже я тебя полюбить…
Посвящено: Марии Никоновой