Лучше б не видеть снов...
Лучше б не слышать слов...
Многолетний, богатый первичный улов...
Не заменит зимою дров...
Это как небрежно сготовленный плов...
В узбекской столовке...
Как спущенный курок винтовки...
Да прикрывающий глаза,
Растянутый капюшон толстовки...
При последней готовке,
Забыли положить соль...
Толстовку поела моль,
Винтовку покрыла пыль...
Жизнь превратилась в быль...
Любовь просит пароль...
Друзья репетируют роль...
А внутри пустота и боль...
Я зачеркнут, выброшен, не нужен...
Обезврежен, обезоружен...
Выбрит, чист, отутюжен...
В новую дверь стучу...
На ста языках молчу...
И лишь на своем кричу...
В надежде, что не откроют...
Лучше бы вместо снов...
Ожидать и видеть...
Любить, ненавидеть...
Не стирать друг об друга зубов...
И знать, что жизнь всего лишь...
падения Сов...