На русалке горит ожерелье,
И рубины греховно-красны,
Это странно-печальные сны
Мирового, больного похмелья.
Гумилев.
а ты люби меня просто, что ли…
мне осталось не так уж много,
кто знает больше о море,
чем тот, кому море дорога?
кто знает о море больше
чем тот, у кого море в горле,
кто хрипит им и пьет его. горше
с каждым разом становится море.
не говори мне о нем не надо,
не ставь рядом с ним свое сердце.
что расскажешь о нем нериадам?
что для них тяжелее в весе?
мне не нужен, ни подвиг, ни малость,
без сравнений люби меня только,
но, а мне любить-то осталось-
долюбить. не так уж и долго…