ВЕСНА.
Дача. Стройка. Розы, мои чудесные розы, тянут едва оперившиеся легкими розово-красными листками лапки к солнцу сквозь труху опилок. Доска – вниз, вскрик застывает в горле… Моя роза… Моя роза… Два года моих взглядов, улыбок, труда – одним махов сломаны…Строится дом. Для людей. Большой и крепкий. Что ему роза? Вырастет новая…
Земля выжжена – завтра придет плуг, и тридцать соток почернеют от влаги опрокинутых земляных валов. Калина выпустила первые листочки…
Куры… Откуда? У нас нет живности, соседские? Куры… Наклоняюсь над грядкой, опуская в нее семена. И ты где-то также склоняешься над землей, и опускаешь в нее крошечные кусочки будущего лета. Крошки жизни.
Рабочие матерятся на крыше. Разгром, и ветер носит опилки по разметанному двору. Стук – дверца сеновала дрожит от порывов ветра. Машина. До чего люблю гладкость руля, и этот звук, когда ветер заглядывает в опущенные окна на ста километрах в час. Гудок сзади. За мной. Иду. Люди, шум, гам – на шашлыки. Конец весны. Мы не дети - но все равно празднуем...
Дорога вьется лентой у края леса, и машина задевает ветки сосен крышей. Узола блестит между ветвями расплавленным серебром. Небо между ветвями – прозрачно-синее, как… Дорога, обрыв – на выход. Удочки размотаны, разожжен костер. Гитары из машин в умелые руки – лес рассыпается пронзительной песней испанской горянки. Испанская гитара. Опять... Река холодна. Камыши еще едва проснулись, и дно мутно от пенящейся воды. Удочка спит, уткнувшись в корягу. К костру, к теплу… «А ночка темная, а речка быстрая» - звенят голоса на весь лес, пугая птиц, отражаясь глухим эхо от сосен….
Ночь. И тишина. Любовь в воздухе – все влюблены, и лес, кажется, и тот влюблен в небо, а камыши – в реку. Лягушки заводят песни, и две утки взлетают и кустов, испуганные моими шагами. Монитор нетбука лениво загорается огнями. Ау, где ты? Мир велик – у ног, покоренный самолетами и поездами. Мир бесконечно мал – в глубине отражения синих глаз… А реке все равно. И людям тоже. А мне нет – но ты опять не слышишь.
Плеск воды – неужели рыбка клюнула? Карасик… Небольшой… Где ведро, ребята, ау?... Никого. Ночь, тишина, карасик, черная река... Бог с тобой, плыви. Весна…
ЛЕТО.
Солнце, тепло, искринки в глазах, темные очки и море, море улыбок – последние штрихи лета, перед сказочной как игрушечный теремок осенью. Обмытая ночным дождем дорога, лужицы – отражение пронзительно-синего летнего неба, река – одно большое небо, рукой подать. Любимый красный – то ли петь, то ли плакать. Viva el amor. Тянет на испанские нотки – язык, запах апельсинов, испанская гитара звучит в голове, немного пряности и теплого заката. Райский конец лета…
Небольшими улочками, вдоль реки с забытым названием, мимо зданий и памятников, просто улыбаясь, просто говоря с ним. Город преображен каждой клеточкой, сердце танцует джигу каждым нервом. Говорить, говорить, говорить – так, чтоб аж дыхание перехватывало. Витая решетка набережной, бескрайность вдали. Необыкновенно - стоять вот так, чувствуя тепло родного тела спиной, дыхание кожей, и медленно-медленно тая каждым чувством. Ветерок налетает на волосы, разметывая и смешивая два темных цвета в один. Руки впереди меня, на решетке – пальцами по пальцам, вдоль странных узоров линий судеб, тонких нитей вен под кожей...
Viva la vida. Птицы взлетают ракетами над водной гладью, чайки пронзительно кричат на крышах. Дети резвятся на площадках, влюбленные парочки на каждом повороте, и кажется, весь город напоен этой жизненностью и светом. Пахнет цветами. Куда мы идем? Сложно сказать. Но конечный пункт – все же гости. Друзья – это тоже лето, круглый год.
Смешалось все – слоны и пароходы, разговоры на самые разные темы. Приятно слегка подразнить подругу, чтоб покраснела, и совершенно неожиданно получить самой щелчок шутки, и все в особой остроте – на нашем детском шуточном языке иносказаний. Жжем, как обычно. Виноград и яблоки, шоколадная гладь чая и кофе в чашках, плюшки – во дворе, под тенью навеса. Болтовня, смех – чудесно сидеть вот так, просто повалять дурака, как малые дети, швыряя друг в друга виноградинки. Сколько еще до учебы, расставаний, осенних дождей? Не так и много. В общем-то там впереди обычная жизнь – но куда красивее летние вечера в маленьком городе на краю планеты, в городе без названия, где мы без имени. Viva la amistad. Все равно испанский – пусть и глаза напротив не карие вишни, и музыка не фламенко, и болтовня какой-то неопределяемой направленности, и мы все чересчур разные – может, потому и такие дружные?
Домой – уже сумеречно, но вода еще припорошена красными брызгами заката. По лестнице к берегу – и камешки в гладь. Бесконечные круги на водной глади, и снова спокойствие, и мы вдвоем – отражение бесконечности на воде. Et si tu n'existais pas, dis-moi pourquoi j'existerais? И впрямь, все раньше – без смысла, и бессмысленное сейчас – такого и вовсе нет. Прохладно, не простыть бы. Пора домой. Снова тихие улочки, только молча – тишину разрезают собачьи переклички, шум машин на далекой дороге. Но все равно – тишина. И запах – густой, летний, запах полной дарами до краев природы. Жаль, что еще пара десятков дней – и снова дела, и учеба, и он уедет опять по делам, а я пойду с утра в институт и засяду за книжки ночами, и буду скучать, пока не откроется дверь, и знакомый взгляд не прорежет пустое пространство. Но пока лето – можно сидеть на ступеньках, закутавшись в один плед, и целоваться до умопомрачения, и быть вместе бесконечно долго и бесконечно красиво. Что еще сказать - viva el verano. Оно все же очень испанское...
ОСЕНЬ.
За руку, по осенним багряно-желтым листьям, сгребая их ногами в фигурки, слушая шепот ветра в листве, откидывая друг другу волосы со лба... Тепло с теплом, в сплетении глубин лазури и зелени, в прикосновении ладоней, в словах… Вдвоем, над Волгой, по холмам Швейцарии… Далеко-далеко от людей - и всего лишь в сотне метров от неона реклам проспекта и шума площадей, меж кленов и лип…
Вдвоем… Вниз по дорожке - наперегонки – аж дух захватывает. Мостик под старой липой, в фонтане листвы – стоять, обнявшись, чувствуя твое дыхание, твои руки, тебя всего – кажется, до края души, всего-всего… И снова вниз, к реке… По лестнице, под огнями фонарей. Тени на призрачном свету как бабочки – мы и ветер, и только я и ты, и что-то еще, невидимое, теплое, воздушное… Брести по кромке плит, швыряя камешки в воду, пуская кораблики из листьев клена… Золото и багрянец. Свет и тепло. Взгляд, еще один. И снова одна тень ложится на тропку…
Дальше, вверх… Небольшое кафе. Кофе, и разговор, улыбки – то ли ожидание, то ли уже не здесь, а вне мира, вдали от людей. Холодная дорожка парка, бежим… Деревья бросают причудливые тени, и вот горсть листьев в руках, и вокруг кленов, и листья в воздух – в шорохе ночного парка, в безумии осени, в нашем сумасшествии – держаться б за тебя вечно, и не отпускать, и стоять, стоять, стоять…
Ночной автобус… Сонный голос отсчитывает остановки, огни фонарей отмечают улицы. Стоим у заднего окна. Твоя рука на повороте подхватывает меня в падении...
Домой. Мимо окон, судеб, мнений, вопросов и ответов… Открываю сумку, ключи – прикосновение рук обжигает, и взгляд манит, и тревожит, и сердце стучит как сумасшедшее. Темнота комнат, тепло дома. Полусвет голубой луны. Ночь… Часы… Тишина…
Люблю смотреть на улицу, на вишню под окном… Зная, что ты в двух шагах. Кажется, я чувствую каждой клеткой движение твоих глаз, и снова краснею, и бледнею, и мерзну в жаркой квартире. Как всегда – и страшно, и что-то непонятное жжет внутри, и такой контраст с осенней ночью, с холодной улицей, где через несколько часов первый иней покроет деревья бархатным покрывалом...