Стены... Потолок... Типичная квартира...
И где-то в уголке лишь бледной лампы свет...
Бумага, карандаш - обычная картина:
Рожденье строк и зарисовки лет...
Ни шороха... Ни звука... Ни дыхания...
Всё улетело прочь - за облака,
В туманной дымке замирая,
Останутся все тайны, мысли и слова.
Все старые обиды позабыты,
И новых не предвидется пока...
Песочные же замки все размыты,
Остались на руках комки песка.
Разбиты в дребезги красивые желанья...
Присыпано всё пеплом жгучих слёз...
А по осколкам вниз стекают все признания
И образуют месиво из моих снов и грёз....