Белый лист бумаги, скоро,
Назревается тоска,
То, что было без разбора,
Палки в сучья, да нечего скрывать,
Жизнь, ее не подитожить,
Вместе пьем на брудешафт,
То, что выйду я из дома,
Вместе будет и аншлаг,
Постигаю я по мере,
То, что тянется в душе,
Не бывать, там без химеры,
Вместе выйду не спеша,
Но когда идет натура,
Или собственная блажь,
Понял Я, далек от Мура,
Остальное не базар,
Если выкрутить все гайки,
Или так, чтоб не в домек,
Я пройдусь, в предверье пьянки,
Остальное, не в зачет,
Или так, срывает словно,
Не поймешь, к чему искать,
Не похож Я ни на вора,
Ни на старую челядь,
То, что крутит, беспокоит,
Спать спокойно не дает,
И душа, охочет, скоро,
Нам бы выйти в звездолет,
Промокает та букашка,
И полощется листва,
Как бы не было промашки,
Остальное ерунда,
Так и взвесив все моменты,
То, что в силе, в коне, в нем,
Я взошел, не будет ленты,
Мне в тот новый дом, с конем,
И привыкнув, безмятежно,
То, что ложится душа,
Я взыскать, и нет тех споров,
Остальное, ерунда,
А пока оставим скуку,
И коль тянется мораль,
Поразмыслив, так не скоро,
Остальное за вуаль,
Я взошел, ко всем банкетам,
Я искал, их за рекой,
И поставить ту, что ленту,
Нам идти играть порой,
И чинарик прикорнувшись,
То, что тянется в душе,
Невозможно оставаться,
Только рай, как в шалаше,
Остальное не загадка,
Так и хочется искать,
Раздавать, все по порядку,
Остальное, карту брать…