Я прошу, сохрани мои письма.
Пусть пройдет, может не один век
И рассудит нас не знакомый
Ни мне, ни тебе человек.
В самом дальнем углу чердака
Он найдет эти письма случайно.
Пожелтели конверты слегка,
а в конвертах чужая тайна.
Эти письма чужая жизнь,
что идет по себе век от века
Хоть давно уже на земле,
Их писавшего нет человека.
Он прочтет эту жизнь, как роман,
Как историю, в старой книжке.
В этой книжке, о своей любви,
девчонка писала мальчишке.
Он узнает все мысли ее.
Чем жила она, чем дышала.
Он узнает, что чувства ее
Растоптал тот, кому писала.
Растоптал, но она все равно,
больше жизни его любила.
Он прочтет и подумает,
как же давно и как всё это грустно было.
Но даже он не узнает о том,
что в другом городе, в старой книжке,
храниться другое письмо,
письмо этому же мальчишке.
То письмо она не отправила,
никогда он его не читал.
В том письме, она сердце оставила,
но об этом он не узнал.
И никто не узнает уже,
почему не нашло адресата,
это спрятанное письмо.
Девушкой той когда-то.
Не отправленное письмо,
Может быть, оно бы всё изменило,
Только поздно, лежит под гранитной плитой,
эта девочка, что так любила.