Осень, красотка-плакса,
вновь присылает письма
в слезно-дождливых кляксах
с марками пестрых листьев,
с перечнем длинных жалоб,
с текстами грустных песен;
я от нее сбежала б,
некуда - мир так тесен...
с пеплом чужих историй,
с пылью чужих вокзалов;
я с ней не стала спорить,
и возражать не стала...
пусть себе дальше пишет:
что мне ее химеры,
лучше взлечу на крышу,
или пройдусь по скверу
где, как ирландский сеттер
с палкой, зажатой в пасти,
мчится осенний ветер,
мне возвращая счастье