есть в памяти моей одна картина,
которую не в силах я прогнать,
как хрупкий мальчик из последней силы ,
тащил из лужи выпившую мать.
она его бранила и грозила
ему озябшей грязною рукой,
а он рыдая,видно от бессилия,
шептал чуть слышно:" мам ,пойдём домой"
она ему кричала о заслугах,
о том ,что он не благодарный сын,
и что Его она рожала в муках...
а он боролся за неё один...
темнело .и уставшая мамаша
из грязной лужи всё же поднялась,
они пошли..., а следом всё тянулась,
из лужи расплескавшаяся, грязь.