В ночь на седьмое ветер рвет провода,
Толкает в спину, бьет по рукам и, да
-Это похмелье, это синдром погоды.
Небо в истерике, у неба отходят воды,
И тужится вылезти белое-белое облако.
Дождь заливает слезами пустынные города,
И уж нету живого места, всюду вода, вода.
Так вот проходят небесные эти роды:
Небо в истерике, у неба отходят воды
И тужится вылезти белое-белое облако