Штукатурка обвалилась, стены наперекосяк,
А по стенам мокнет сырость пробегающих собак.
Пол прогнил, обвален погреб, там – лишь чёрная дыра,
Знать, хозяин дома помер, раз такая здесь хандра.
На петле висит калитка - и ни взад, и ни вперёд,
Лишь скрипит, хоть и не скрипка. Свой, наверно, ждёт черёд.
А в саду, что рядом с домом, столько яблок на ветвях,
За забором – детский гомон, а к забору – всё в репьях.
Льётся музыка оттуда, и дымок от шашлыка ,
Слышно, как гремит посуда…видно, выпили слегка.
За калиткой – иномарка, солнцем залита, блестит.
Не пейзаж, скорее – свалка. Несуразный очень вид.
Так вот всё у нас в России – уживаются всегда
Радости под небом синим и несчастий череда.
А богатство по соседству с нищетой - не первый век.
Бесконечность лихолетства, разносортный человек…