***

Верхняя полка без белья,
Под белой луной летят синие поля
Редкая щетина ночных лесов
На спящем лице планеты.

Город, в котором тебя точно нет
Там, где смотрят в себя, щурясь, точно на свет,
Равнодушно глядят на других, как на тень
Через круглые дырки в газетах

Впрочем, черт с ними всеми, когда ты придешь
Этот город как масло, растопит о нож,
Размешав его в каше весенних дорог,
Чтобы мир был наполнен тобою

Ты наступишь на гладь океана, внутри
Ты раскрасишь глухие умы-пустыри
Пронесется сквозь душу уверенный слог
И польется из горла цветастый морок
Цепью яростных строк, бурля, словно порог,
Из-под снега цветок, закипая, как сок
Под шершавой дубовой корою.

И пройдет, и отпустит, и в сердце легко,
Груз тянувший потоком огня увлекло,
Опалив, закалив, и оставив тепло
И надежду, что время еще не пришло.