Мне снится сон, в котором я кричу...
Я на дубу огромном вижу нечто,
Отчасти есть в нём что-то человечье,
Но он подобен жуткому грачу.
Собой являя духа или птицу,
А может притворился птицей дух?
Он мне в кошмаре постоянно снится,
Бутылок с трёх, а может быть и с двух!
И осмелев, ему кричу, наглея:
"Ты кто такой?Зачем ты прилетел?
Какую истину хотел явить из тел,
Зачем ты здесь?Ответь, хотя бы блея?"
Но он молчал, и только где-то свыше
Вдруг чей-то глас отчаянно завыл:
"Не говори и будь немного тише,
Он сущность вещая, зовётся "Плиткокрыл"!"
...и здесь, конечно, я проснулся тут же,
и вижу, что лицо моё в слезах,
Ведь этот сон, он как реальность...Вах!
Хотя бывают сумрачней и глубже.
Да чтож такое, в чём я виноват?
За что Ты - Ангел Снов, мне шлёшь кошмары?
То снится восемнадцать лет шабат,
А скоро будут снится комиссары.
Я в этих снах живу, оторопев
От плиточной бессмысленности всуе.
Я мог рукой махнуть беспечно:"Ну их!"
Но я поэт и нужен мне припев:
"Мне снится сон, в котором я молчу,
Не объясняя жути бестолковой.
Мне снится сон, я в нём зажёг свечу,
Молясь о снисхожденьи вещем слова..."