Сама я не без рог,копыт,
Себя к святым не причисляю,
Плохой совсем не сложно быть,
И если надо-покусаю.
Внутри всегда борьба идет,
Вопрос шекспировский терзает,
И мало кто меня поймет,
И мало кто того желает.
На мир смотрю в свои очки,
Таких давно не выпускают.
С дефектом чуточку они
И что-то всё же искажают.
В душе я чистый филантроп-
Творю добро,всех обожаю,
На деле сволочь-мизантроп,
И никого не уважаю.
Мне гадость проще говорить,
Хоть это многих обижает.
Ведь если правду всем открыть,
То это слабость обнажает.
Слова,поступки несвободны.
Я мучу пыткой даже мысль.
Мои собаки не голодны,
Они всегда найдут что грызть.
Пишу бредовые стишки,
В которых часто осуждаю.
И чьи-то тихие смешки
В ответ на них я ожидаю.
А в голове одни ежи,
И бабочки там не летают.
И с ними проще мне дружить,
Лишь им спокойно доверяю.
Да,понимаю я прекрасно-
Для всех я серое никто,
И этот стих мой был напрасным.
И это тоже всё равно.