Постою у самого у края,
к океану шею опустив.
Ты о чем шипишь, волна морская,
ты о чем слагаешь свой мотив?
Может, позабыв минуты лета,
говоришь: сгорает жизнь дотла, -
грустному российскому Поэту,
чаду без двора и без кола.
Я и без твоих напоминаний
чувствуя осенних холодов,
вижу пред собой родимых ставень,
от меня закрытых на засов.
Каплет дождь пронзительный и редкий,
а в груди не тает снежный ком.
Плавают медузы и креветки,
славно им – ведь здесь их отчий дом.
Только я – любимый и гонимый,
на восток далёко убежа,
не узрю конца дороги длинной,
режущей мне ноги без ножа,
Горько ощутя себя навроде
грубо оборватого корня,
и стоня в тоске по огороду,
что роднёй обобран без меня.
Море, перестань ты галькой щелкать!
Настенька давно уснула вдрызг.
Языком облизываю с щек я
то ли слёз, а то ли с моря брызг.
Не скажу я Насте этой грусти,
проведу по жизни, чтоб потом
жизнь меня опять, надеюсь, пустит,
возвернуться с милой в отчий дом.