«Благословенна эта земля! - сказал стрекозиный бог;
Историю, карты – создай с нуля, и как небосвод глубок!»
А коли такая краса – не ной, как тянет, так и живи:
Захочешь – каждый день выходной, икра, батарея вин…
Неплохо, пожалуй, быть стрекозой, свободной от пут земли,
Не то что хоть радостен ты, хоть зол – а намертво к ней прилип!
Лететь, куда понесет муссон, сверкать алмазом крыла -
От тех, что с работы ныряют в сон, и внаглую врут – «дела»…
На самом деле все проще, чем сказ о стрекозах и муравьях,
И если по совести, без прикрас, то что нам земля твоя?
Везде, где захочешь, устроишь бал, заметный, как буква «ять»?
Поскольку все прочее продолбал, осталось одно – сиять.
Пока ты вращаешься, лепесток, сверкая во что горазд,
Нам будка собачья – уютней в сто, а то и в тысячу раз.
Свернуться калачиком – и застыть, руки под головой;
И даже цепь – знак того, что ты этому дому свой.
А те, чье порхание слепит взгляд, знают, что за спиной –
Место, где кончится их земля, под коркою ледяной.
Там вьюга не устает мести, доносит осколки льда…
Оттого так победоносно блестит на крыльях этих слюда.
А может, все проще – нет мерки бед, у любого по силам кладь,
И даже представить не можем себе, ибо незачем представлять -
Стрекозиный бог коснется волос непутевых своих детей,
Всех тех, чей поезд идет под откос, чтобы потом взлететь…