Тихо, Браге,
На плечах Земли засыпает Прага.
Как печально: всему отведены сроки,
Люди из прошлого — это мы.
У времени много места,
В застенках его тюрьмы
Плывут корабли, дребезжат трамваи.
Мы имени вслух ведь не называли,
Не ждали его,
И рыдать — не плакали.
Мы жили под глубоким небом,
Стеклянными лампами,
Мы жгли огни на пути к рассвету.
И только за закрытой книгой
Становится ясно:
Гензель потерял Гретель,
Айвенго никого не любил.
Все, во что ты когда-то верил — на дне,
Превратилось в ил.
И мы как самоубийцы стоим у цветных перил
Двадцать первого века.