Последняя жара пошла на убыль,
Под утро заставив укрыться одеялом
Под нудный голос муэдзина.
Ещё немножко сна,
Ласкового, приятного, манящего,
Как глоток хорошего вина…
Вот он – день,
Суетливый, шумный, озабоченный,
Быстропроходящий. Один миг…
И опять вечер.
Тихий, спокойный.
Бокал вина. Пустая улица.
Спать.
И лишь опять под утро
Натягиваю одеяло до подбородка.