В полом окне багровые облака
Почерком рваным выводят себя над крышами.
Время, которое можно не засекать.
Музыка, которую всё равно не услышать.
Вечер впитался в плесневый воздух дворов,
Тенью махровой скользя по бетонной коже.
Чувствуешь этот самый незримый порог,
После которого настоящее станет прошлым.
Осенью по-особому даже ветра
Пахнут духами и мокрой ещё листвою.
Не выбирая ненужные номера,
Хочется просто набрать наугад любой, и
Вырвать из глотки спрятанные слова,
Нагло ворваться в чужое и непохожее,
И рисовать, рисовать, рисовать
В этом чужом своё сумасшедшее тоже.
Пьяницы и таксисты чаще других не спят,
И собеседников лучше придумано в мире не было.
По утру каждый раз приходя в себя,
И выползая в ленивое старое небо,
Часто ругаешь пробки и алкашей,
Бледную осень под утренним тусклым светом.
Но понимаешь, что это твоё уже,
И бесполезно пытаться трезветь от этого