пока поэт живой крутой весёлый
пока гуляет любит водку пьёт
быть может на столе танцует голый
кутит по клубам ночи напролёт (быть может под столом уже блюёт)
его все любят всюду принимают
народ простой его боготворит
разинув рот везде ему внимают
и он творит... как птица он парит
когда поэт никчёмный лысый старый
на склоне лет влачит свой тяжкий крест
и вдрызг больной и вечно вхлам усталый
забыт и нищ и одинок как перст
ни кто уже его не привечает
ни кто на праздник жизни не зовёт
и до краёв бокал не наливает
его отверг забывчивый народ (воздравие его ни кто не пьёт)
и вот поэт уже лежит в могиле
чудесных своих песен не поёт
среди грибов гробов червей и гнили
он сам как червь он сам как гриб гниёт
а наверху над ним толпа рыдает
издатель его книги продаёт
и каждый его гений прославляет
и всякий в его память чашу пьёт
будь муза высока светла беспечна
мирская слава тлен... искусство вечно...