А.К.
Знаешь, мама, как странно любить понарошку?
Вряд ли, мама, ведь это не та глубина.
Я хочу ее, знаешь, хочу быть с ней кошкой,
Я хочу ее всю, целиком, допьяна.
Когда она рядом, ее так легко не любить.
Ее можно не слышать, а только смотреть, любоваться.
Она кукла, но умеет зло пошутить,
И живет в своем мире – как можно туда добраться?
Да и стоит ли? В этом мире, кроме нее,
Есть все, что помещается в воображенье
Игра образов, слов, а на стене – ружье,
Оно выстрелит, несмотря на все твое вооруженье.
Знаешь, мам, я наверно сейчас не права.
Я несправедлива к ней – знаешь, я так боюсь
Признаться, что я без нее мертва.
Без нее нет миров, я дышу пустотой, я ломаюсь.
В ней фантастика соединилась с лицом,
Руками и голосом человека.
Атеистка, но созданная Творцом,
Я смотрю на нее, и всегда верю в это.
Ты знаешь, мы вряд ли смогли бы
Сыграть вместе с ней гениальный дуэт.
Он вышел бы слитным, да только фальшивым:
Мы не поймем слова «вместе» секрет.
И я буду смеяться, и будут литься слова,
Она, как обычно, прекрасно меня займет.
Мы увидимся снова: я окажусь права.
Но смысла тех встреч ни одна из нас не поймет.
19.08.2011