Я перечитываю вновь
Стихи любимых мной поэтов.
Они живут, и срока нет им,
И всякий раз волнуют кровь.
И сам, стараясь не отстать,
Пишу я, напрягая жилы,
Чтоб и мои вот так же жили,
И чтоб хотелось их читать.
Ведь и за мной пройдёт когда-то
Эскорт небесных кумовей,
И под фамилией моей
Появится двойная дата.
И весь души моей запал
Я щедро вкладываю в строки.
Пусть из туманного далёка
И к ним не зарастёт тропа.