На распутье трех дорог,
Что, когда не обезволил,
Я стоял, не брался слог,
Что возможно, не тревожно,
И во выходке, во тьме,
В той далекой, полусанной,
Я пошел, ну в той косе,
К стороне, почти пасхальной,
И коль выправка моя,
Может жесткая гримасса,
Что во тьме очнулся Я,
Сто режимов, и стоп кранов,
Пороты, и в том марше,
Может лик над той ногой,
Жаль, что вечер гениальный,
Не очнулся, стой трубой,
И коль тянется комета,
И так кружится Земля,
Есть приметы на банкеты,
Словно песня не моя,
А пока, все к лесу тянет,
И сжимается трубой,
И коль тянется комета,
И так кружится Земля,
Есть примета на банкеты,
Словно песня не моя,
А пока, все к лесу тянет,
И сжимается с трубой,
В повороте том желанном,
Плавно, с гиком, с головой,
Резким, звонким перепадом,
Что сжимается как спесь,
Я пройдусь, ну весь в порядке,
В перерыве до небес,
Раз, за разом познавая,
Что в натуре, скажет ли,
Он и в праве, весь, что надо,
Где – тот колокольный звон,
В перерыве между третьей,
Наливая все опять,
Зашептал, он будет первым,
Замирал, и не устал,
И в желаемом, искомом,
Что на марше, так звенит,
Мне так быть всегда довольным,
Песни шли, и дни прошли,
А в том ларчике далеком,
Ну, когда, я не искал,
Но вопросы, я о знойном,
Или так, всегда статья,
Так и ломится бумага,
Песнь моя, не под рекой,
То, что надо, всех устали,
И с главой, в тот дальний ход,
И коль выправка на марше,
И та странная игла,
Кажет, режет, все в порядке,
Закусили удила…