В этом вечно спешащем мире
нас стирает до дыр дорога.
У машин нас - всего четыре,
а дорог на Земле так много!
Нам нужно скорость среднюю держать:
коль тихо едем — грязь к нам пристаёт,
а мчимся без оглядки — и опять
проскакиваем нужный поворот!
Но ведь это — не наше дело:
выбирает скорость водитель,
выворачивает до предела,
когда надо, нас руль-мучитель.
Мы — колёса, мы — ноги века.
Если нас вдруг сейчас не будет,
обезножеет мир-калека,
остановятся сразу люди.
Не лучше ль скорость среднюю держать?
Коль тихо едем — грязь к нам пристаёт,
а мчимся без оглядки — и опять
проскакиваем нужный поворот!
Мы сегодня на трассу вышли,
мы привыкли к безумной тряске...
Ну, а кто-то из нас был лишним,
и всю жизнь играл роль "запаски".
Друг за друга всегда в ответе,
ведь прокол равносилен смерти:
кто-то лопнет — и все в кювете,
вот поэтому мы всё терпим.
Слишком мы для гвоздей уязвимы:
хоть крепки наши круглые туши,
но из мягкой и тонкой резины
для колёс изготовлены души.
Нам лишь бы скорость среднюю найти:
коль ехать тихо — грязь к нам пристаёт,
а мчаться без оглядки — и в пути
опять проскочишь нужный поворот…