Стоял рояль, открыт навзлет и кем-то брошен
один в углу – большая раненная птица.
Слегка темнело и часы пробили восемь.
Мне чудилось, что это просто снится.
И граммофон крутил пластинку
-ноты... звуки....
Пространство снова ожилО в мотетах Баха.
Тебя я вижу – эти губы... эти руки...
и всё как Феникс восстает из праха...
В ином краю, там где дожди навзрыд не плачут,
В глубинах гор, там где явления случайны
и сокровенные мечты в пещерах прячут,
от взоров схоронились наши тайны...
За мыслями вослед не успеваю
И вяжет вязь участливо рука.
И с кончика пера опять стекают
на белый лист забытые слова...
Они ложатся на бумагу краской синей.
Слегка дрожит насмешливый узор,
из кем-то строго вычерченых линий
пытаясь вырваться в неведомый простор.....
Туда, за грань сознанья,
выше... выше...
Туда, где ждет суровый Аквилон.
И звуки Баха тают где-то.....
Тише... тише...
Я вздрагиваю....Это только сон...