Ничего не хочу сказать!
Больно, пусто?
Не знаю даже...
Я устал себя полоскать
Будто тряпку
В горелой саже.
Я родился в стране большой,
С переломанной
Парой ребер.
Был Советский тогда
Еще строй...
Надо спасибо сказать, что
Не помер...
Рос в семье небольшой,
По Советским то меркам
Стандартная.
Был послушный, и был
Правшой
С детства форма полюбилась
Парадная.
Стал писать то к годам
К девяти,
Первый стих написал
Ровно в девять.
Такой чуши мне в жизнь
Не найти,
Хотя можете мне не верить.
До пятнадцати жил
С родней,
Забавлял их своими стихами,
Веселил чудной болтавней
Только руки держал в кармане.
А чего им трястись?
Пускай!
И взлюбилась
Привычка до боли.
На комаду "держи, отпускай"
Стал рефлекс не условной
Воли!
До чего ж я люблю Москву,
Хоть порой и кричу,
Что хватит!
Проклиная в сентябрь тоску,
Все равно привязался
К прохладе.
Полюбил голубые поля,
Золотой листопадный
Сброд.
На таком вот простом плыву
Я держусь уже пятый год.
В суматохе сегодняшних
Дней,
Я забылся. О боже мой!
Не тебе ли сейчас видней,
Что же дальше станет
Со мной!
Если видишь ты, что скачусь
Помоги,
Проведи иначе.
Я с рожденья не ставел свечу,
Проклиная во всю неудачи.
Судьбе быть всегда роковой,
Потому я такой влюбленный.
Впервый раз я молюсь
Об одной,
В тихи час...
Тихий час... безсонный.
Для собаки нет жизни милей
Если кормя и поят ко сроку.
От того и стучит сильней
Мое сердце.
Да что в нем проку?
Оно любит уже не тех,
Не скупясь не жалея фразы.
В сумотохе людских потех
Отличить бы алмаз
От грязи.
И прокуренный пьяной
Мечтой,
Я на веке забылся!
Странно.
Я всего лишь поэт простой,
С никому не известной
Славой.