Полоска заката порезом горит
на панцире ночи.
Спускаются тени к подножью горы
и что-то бормочут.
Воздетый маяк над безмолвием туч –
как памятник звуку.
То шарит, то гаснет прожектора луч,
похожий на руку.
– Что ищет в потёмках нагая рука?
– Ночного скитальца!
Нашарит. И гаснет огонь маяка.
И хруст –
Хруст в невидимых пальцах.