вся хрупкость этого мира
в его невесомых руках
дитя одного сочинителя
во множестве скудных рассказов
ему ли бывать уловимым
пробел среди тысячи слов
чернеющих стольких воронов
и светлые тонкие линии
насквозь не увидены нами
о с м ы с л и в а ю щ и м и
придавленными стрОками
не самые лучшие мы
читатели верхнего неба
его красота далека
и кажется только кажется
за перекрестным знамением