Так повелось: у поэтов – Муза,
У поэтесс – непутевый Муз…
Тебя не вижу, да и не нужно... Мне важно знать, что ты просто есть.
Хоть ты нетрезв и слегка простужен, и выбрал Осень из всех невест…
Пусть ты поёшь, как всегда, в миноре и пишешь оды семи ветрам,
Пусть ищешь счастья, а пьешь за горе, и бьёшь посуду «за милых дам»…
В тот час, когда выключаю свет и томлюсь в объятьях полночных грёз,
Твое дыханье восточным ветром струится в путах моих волос…