Казалось бы, еще вчера меня носил ты на руках...
Сейчас же, еле улыбаясь, стоишь неровно на ногах.
Покуриваешь часто, очень нервно, в своем же дыме растворяясь хаотично...
Мой образ (и прическа, и наряд) находишь крайне неприличным.
Все наше общее становится раздельным,
за чашкой чая больше нет бесед.
Я продолжаю задавать тебе вопросы,
не слыша ни один ответ.
Я чувствую, как тебе больно,
поэтому меня считаешь несуразной.
А я не в силах снова показать тебе,
насколько эта жизнь прекрасна.
Непросто находиться мне с тобой,
а ухожу - и на душе рубец.
Ты часто говоришь о смерти,
как будто бы конец.
Я часто говорю о смерти,
все потому что сложно, очень сложно, папа!
Но никогда не дам тебе прочесть
свои столь юные "стихи и ляпы".
И быть такой, какой хотел бы видеть
не смогла, как ни пыталась.
Просить прощение за глупость головы?
Вот все, что мне осталось.
Я прежняя, все так же, что и десять лет назад!
Капризна, своенравна и ленива.
Считаешь пусть меня ты несуразной...
Но знай, что я всегда тебя любила.