Я иду сквозь россыпь звездных песен
В синюю, далекую страну,
Где жемчужный, серебристый месяц
В серебристой луже утонул,
Где фонарь и старая аптека,
И поля, и ситцевые мхи,
Мягкий свет серебряного века,
Чувственные, нежные стихи.
Блёсткие, мерцающие были,
Улицы, поляны и леса,
Как писали, как тогда любили,
Мне так не любить и не писать,
Хоть возьми всю песенную удаль,
Всё равно – осиновая медь,
Но она – как будто бы оттуда,
Та, с которой таять и гореть
Мне хотелось, хочется и нынче,
Красно-меден, бронзово-зелён,
Я кричу сильнее, громче, зычней,
Чтобы докричать до тех времен.
И решил в стихах теперь застрофить,
Песенною нитью обвязать
Чувственные губы, царский профиль
И большие грустные глаза.
Строки, синевою мягкой лягте,
Светят пусть, туманами дыша,
Острый ум и непростой характер,
Тонкая, ранимая душа.
Пусть сметают ивовые мётлы
Все наветы, холод и пургу,
Знайте, серебро бывает теплым,
Как роса на солнечном лугу,
Словно гладь прогретого канала,
Капли-звезды на кудрях дубров,
А мороз, да с привкусом металла –
То совсем другое серебро.
Смейтесь. Не излечит лучший лекарь,
Я не стану черствым и сухим…
Муза из серебряного века
Тонким пальцем тронула стихи.