Мне остался градусник. С отметкой "37.1"
Чашка чая, дышать паром, два пуховых одеяла..
Кашляя, пускать, так надоевший, горький серый дым,
Перечитывать в уме все то, что все же не писала.
Нет часов. Никто не тикает, не бьет устало в полночь,
Не ругается за шарф, забытый в стареньком вагоне,
Только холодильник загудел вдруг - даже встала-
В тишине квартиры будто сонно, неохотно стонет
Спят. И я на цыпочках, скрипя предательским паркетом,
В потемках, как слепая, в лабиринте коридора,
Крадусь опять дымить с сентябрьским остывшим ветром,
Рисуя лето в сердце. Заново. А может снова.