Пылит печальная дорога,
звенит осенняя листва
и бьётся сердце в грусть-тревоге,
и серой стала синева.
И нет просвета в чувствах этих.
Тревогою наполнен лес
и реже солнце в небе светит.
Утрачен к жизни интерес.
Дожди накрапывают часто
смывают пыль они с лесов.
Все это называют счастьем,
немеряно о том стихов
написано в России древней,
в Сибири вечно молодой,
исчезли где мои деревни,
подворья заросли травой.
В Боровиково нету храма,
да и не будет никогда.
Душевного так много хлама –
то повсеместная беда,
где совесть снова задремала
в осенней седине времён.
В Боровиково нету храма,
так много стало в ней ворон.