Ах, этот дождь. Холодный, затяжной,
Под небом серым что-то мне уныло,
Да ветер, что упрямец пристяжной,
Все рвет вперед, впился в свои удила,
И рад бы осени, да капли бьют в лицо,
Рубаху силится сорвать тот самый ветер,
Листом кленовым шлет мне писмецо,
Старалась зря, ее саму я в поле встретил,
Чрез силу и вперед. Согреться чтобы.
По глине вязкой, по размытому проселку,
Навстречу ветру, вопреки ознобу,
Пусть колят грудь холодные иголки,
Чтобы парок завился за плечами,
Чтоб сердце колотилось согреваясь,
Я в яроростной борьбе, я не в печали,
Вот доберусь домой, и в ярости покаюсь,
Ну кто сказал тебе, что ты, мол, золотая?
Какой же гад тебя прекрасною назвал?
Ты стерва, баба рыжая и очень злая,
Тебя я с глиной и дождями расхлебал...
А все-таки прости. Конечно. Я не прав.
Люблю тебя за то, что ты всегда такая,
За твой холодный и упрямый нрав,
Порой задумчивый от края и до края...