Как Он жонглировал, шагая по канату!
ОН вибирал всегда лишь тот огонь,
Что видят те, кто был рожден крылатым.
И, как безумный, подставлял ладонь
Его раскрашивая точной краской.
И видел зритель, задыхаясь в ритм,
Что Ненависть бывает черно-красной:
То, что сгорело, или - что еще горит.
Беспомощность тускнела грязно-серым.
Решительность мерцала, как клинок.
Любовь пределов спектра не имела.
Венозной кровью вылит был Порок.
Как Он жонглировал!.. Опасностью, и страстью,
И страхом смерти, и бесстрашием сердец!..
Бросал под купол Бешеное Счастье,
А сам ловил Трагический Конец.
Все делал сам. Не веруя в удачу.
Огонь раскрашивая часто до утра.
Он был со мной. Но в чем моя задача?
Лишь вовремя включить прожектора.
И, затаив дыханье, видеть ритм,
Что создает Тот, кто рожден крылатым.
И - изредка - Ему подправить грим,
Бесстрашно двигаясь навстречу по канату.
Тимка, - Тебе. Потому что люблю.