Какая же блажь у нее на уме?
Неделю по парку гуляет одна..
Лишь ручка с блокнотом в зеленой суме,
Да локонов пышных густая копна.
Дойдет до угла, где заснул старый дуб -
И к мраморной статуе вновь повернет;
Ее то ли мысли о счастье гнетут,
А может быть, мысль о свободе гнетет.
И хочется птицей умчаться туда,
Где синью прозрачной звенит небосклон,
Где боком щербатым восходит Луна,
На Землю роняя растаявший сон -
Но нет. Не летит. Снова ходит одна...
Скажи, одиночка, чего же ты ждешь?
Останется в парке кудряшек копна,
художник
да им нарисованный дождь