Сломав карандаши и стул,
тетрадь свирепо изорвав,
измученный поэт уснул,
виском седым к стене припав.
Как росчерк строгого пера
на лоб его легла морщина,
румянец гнева оттекал,
во сне растаяла причина.
Он музу потерял свою,
и отсечененный этой гранью,
упорно звал ее, искал,
в глубинах мудрого сознанья.
Она жила с ним, не таясь
и крылья ласково ложила
ему на плечи, когда он
искал ее поддержки силу.
Порой ее он отпускал,
ища разгула и веселья,
и не задумываясь звал,
уверенный в ней без сомненья........
Он спал. Не сдавшись. И во снах,
средь сновидений мысли жили.
Он улыбнулся- в тот момент,
когда легли на плечи крылья!