Осень, любимое время года,
Для поэтов и самоубийц.
Виновата во всем погода,
Она стирает улыбки с лиц.
Когда ветер пахнет дождем,
Вроде дышится так легко...
Почему, будто ржавым гвоздем,
По легким... и так глубоко,
Что невозможно вдохнуть,
А выдохнуть и подавно,
Раздирается в клочья грудь.
Это даже немного забавно...
Солнце дарит меньше тепла,
И светит меньше на три часа.
Один луч, как одна игла.
И как-то не верится в чудеса...
А я сижу у окна, жду восхода,
Вокруг одиночество сухостоя.
Осень, мое любимое время года
Только... пока не решила, кто я.